— “De novo”, ele dizia. “Erros são só passos com sapatos sujos.”
Lucas começou a sorrir mais. Não muito, mas o suficiente para Mason perceber. Ele passou a trazer folhas amassadas da escola, cheias de marcações em vermelho e comentários impacientes. Mason alisava as páginas sobre o joelho e resolvia cada exercício como se aquilo realmente importasse.
Porque, para Lucas, importava.
Sempre que o menino acertava alguma coisa, o rosto de Mason se suavizava por inteiro.
— Você é mais inteligente do que pensa — ele dizia. — Não deixe ninguém te dizer o contrário.
Lucas desviava o olhar quando ouvia isso, mas as palavras ficavam com ele. Mason percebia. Elas se acomodavam em algum lugar profundo, onde o menino precisava delas.
As semanas viraram meses. O pequeno espaço entre os dois no banco desapareceu.
Às vezes, Lucas fazia perguntas antes mesmo de Mason terminar de explicar. Às vezes, se corrigia no meio do exercício, com os olhos brilhando de compreensão repentina.
Mason começou a esperar pelo som dos passos dele.
Até que, um dia, o menino parou de aparecer.
No começo, Mason disse a si mesmo que Lucas poderia estar doente. Depois pensou que talvez a escola tivesse ficado exigente demais, ou que a família tivesse se mudado sem avisar. Chegou a perguntar por aí uma vez, com cuidado para não parecer desesperado, mas ninguém parecia saber muito.
Mesmo assim, Mason continuou voltando ao banco.
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