Quinze anos após a morte do meu filho de quatro anos, servi café a um estranho que tinha exatamente a mesma marca de nascença dele — então ele olhou nos meus olhos e disse: “Espere… eu sei quem você é!”

Ele soltou um longo suspiro. “Era uma foto antiga. Você era mais jovem. Estava segurando uma criança pequena.”

Meu aperto falhou na caneca.

Ele percebeu.

“Onde você viu isso?”, perguntei.

“Em casa. Há anos. Estava escondida num envelope lacrado, no fundo de uma caixa velha de suprimentos. Só vi uma vez, mas gravei seu rosto porque minha mãe ficou apavorada quando me pegou com ela.”

Minha boca secou. “O que ela disse?”

“Que você era alguém que uma vez tentou me levar.”

Senti um frio percorrer meu corpo.

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