Quinze anos após a morte do meu filho de quatro anos, servi café a um estranho que tinha exatamente a mesma marca de nascença dele — então ele olhou nos meus olhos e disse: “Espere… eu sei quem você é!”

E era a verdade.

Mal consegui terminar o turno. Eu só conseguia pensar na marca. E na palavra “fotografia”.

Depois de fechar o café, verifiquei o tablet de pagamentos. Pedido pelo celular. Nome: Eli.

Anotei em um recibo e fiquei sentada no carro, encarando aquele nome.

Talvez não significasse nada.

Mas, pela primeira vez em 15 anos, senti algo mais forte do que a dor.

Senti que algo estava se movendo.

Ele voltou na tarde seguinte.

Eu o vi pela janela e senti um frio percorrer o corpo.

Quando ele se aproximou do balcão, eu disse:

“Café preto?”

Ele assentiu.

Preparei com calma e então falei:

“Podemos conversar por um minuto?”

Ele ficou tenso. “Sobre o quê?”

“Você disse que me conhecia de uma fotografia.”

Ele olhou em direção à porta. “Eu não devia ter falado aquilo.”

“Mas falou.”

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