“Sujidade não cheira a óleo de motor.”
Ele abriu a torneira e esfregou com demasiada força. “Eu não estava a fazer nada de errado, mãe. Juro.”
Esse era o Jeffrey. Podia mentir sobre onde tinha estado, mas não sobre o tipo de problema em que se metia.
O meu filho consertava coisas.
Se o puxador de um armário se soltava, ele procurava uma chave de fendas. Se a torradeira soltava fumo, ele desligava-a e dizia: “Não pânico. Ela só está a ser dramática.” Guardava parafusos num frasco velho de geleia de uva e tampas de garrafa numa caixa de sapatos debaixo da cama.
“Porque é que guardas essa tralha toda, rapaz?” o meu marido, Thomas, perguntou-lhe uma vez.
Jeffrey levantou os olhos de uma lanterna partida. “O que está partido não é inútil.”
Thomas riu. “Pareces um homenzinho a vasculhar o lixo, Jeff.”
Jeffrey sorriu porque queria que o pai gostasse dele.
Eu não sorri.
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