O meu filho de dez anos voltava para casa com graxa nas mãos e segredos na boca. Eu pensei que ele estivesse metido em problemas, até o seguir até à garagem do nosso vizinho e ver o que ele estava a construir para um cão que já não conseguia andar.
O meu filho chegou a casa com as unhas sujas de óleo durante seis dias, até que finalmente o segui e o encontrei ajoelhado ao lado do cão doente do nosso vizinho, com uma chave de fendas na mão.
Na primeira vez, ele tentou esconder os dedos dentro das mangas.
Eu estava a descarregar as compras com um braço e a segurar a conta da eletricidade com os dentes quando ele entrou pela porta traseira, silencioso como um ladrão.
“Jeffrey”, disse eu, largando o correio no balcão. “Porque é que as tuas mãos estão pretas? Meu Deus, filho.”
Ele ficou parado junto ao lava-loiça. “Sujidade.”
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