Três meses depois do funeral da minha mãe, meu pai se casou com a irmã dela. Eu tentei convencer a mim mesmo de que o luto fazia as pessoas agirem de maneira estranha. Mas então, no dia do casamento, meu irmão chegou atrasado, me puxou de lado e me entregou uma carta que minha mãe nunca quis que eu lesse.
Eu achava que nada poderia ser pior do que ver minha mãe morrer. Eu estava errado.
Ela lutou contra o câncer de mama por quase três anos. No fim, mal tinha forças para se sentar, mas ainda perguntava se eu tinha comido, se meu irmão, Robert, pagava as contas em dia, e se meu pai lembrava de tomar o remédio para a pressão.
Mesmo à beira da morte, ela ainda cuidava de nós.
A casa ainda tinha cheiro de antisséptico e da loção de lavanda dela quando a enterramos.
As pessoas repetiam sempre as mesmas coisas:
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