À noite, muito depois de eu ir dormir, eu ouvia o som baixo da máquina de costura na sala.
Na primeira vez, eu saí de fininho de meias e fiquei no corredor.
Meu pai estava curvado sobre um tecido marfim espalhado sob a luz da luminária. Ele usava óculos de leitura baixos no nariz e tinha a boca apertada de concentração. Uma mão grossa segurava o tecido firme, enquanto a outra guiava a máquina com um cuidado que eu só tinha visto antes quando ele mexia em fotografias antigas.
Me encostei na parede. “Desde quando você costura?”
Ele deu um pulo tão grande que quase se espetou na agulha.
“Meu Deus, Syd”, ele disse.
“Desculpa, pai. Eu ouvi barulhos.”
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