Meu filho tinha acabado de voltar ao jardim de infância havia apenas uma semana quando entrou no carro e disse: “Mãe, o Ethan veio me ver.” O Ethan estava morto havia seis meses. Depois, Noah segurou minha mão no cemitério, encarou a lápide do irmão e sussurrou: “Mas mãe… ele não está lá.”
Meu filho mais velho tinha morrido seis meses antes de Noah dizer que ele tinha voltado para vê-lo.
Era uma terça-feira na saída do jardim de infância. Os pais estavam junto ao portão com copos de café e telas de telemóvel. Eu ficava um pouco afastada, as chaves apertadas na mão, observando a porta como se ela pudesse engolir o meu filho.
Noah saiu a correr, sorrindo.
“Mãe!” gritou, atirando-se contra as minhas pernas. “O Ethan veio me ver!”
O ar saiu-me do peito. Forcei o meu rosto a manter a calma.
“Ah, querido,” disse, passando a mão pelo cabelo dele. “Você sentiu falta dele hoje?”
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