Eu pensei que vestir o vestido de baile da minha avó me ajudaria a me despedir dela… até que o alfaiate encontrou algo escondido na barra que me fez duvidar de tudo o que ela sempre me disse.
Minha avó morreu no dia do meu aniversário de dezenove anos. Bem no momento em que eu corri para mostrar a ela a torta de mirtilo que finalmente consegui fazer sem a ajuda dela.
Ela estava sentada na cadeira perto da janela, como sempre. A mesma postura. O mesmo cobertor sobre os joelhos.
— Vovó? — dei um passo mais perto, o sorriso desaparecendo. — Ei… para com isso.
Toquei a mão dela.
Fria.
— Não. Não, não, não… você está brincando, né?
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