E em algum lugar no bolso do motociclista havia o folheto que ninguém mais naquele ônibus tinha visto ainda.
Um aviso de criança desaparecida de dois condados ao norte.
A polícia não estava no local.
Os passageiros estavam presos às próprias suposições.
E o homem que todos acreditavam ter criado o perigo era o único que tinha subido naquele ônibus já sabendo exatamente quem temer.
O nome dele era Wade Colter, embora a maioria das pessoas em Dayton só o conhecesse como o velho motociclista que organizava viagens memoriais para veteranos e aparecia em cafés beneficentes sem nunca se sentar na frente. Ele já tinha sido mecânico, já tinha sido fuzileiro naval, já tinha sido pai de uma menina chamada Ruby, que morreu aos oito anos por um erro hospitalar tardio pelo qual ninguém nunca conseguiu se desculpar de verdade. Depois disso, ele se tornou o tipo de homem que percebe crianças em espaços públicos com uma vigilância quase dolorosa — não de um jeito inadequado, mas do jeito que o luto endurece em atenção constante quando não há outro lugar para o amor ir.
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