Denise olhou.
A manga do cardigan da menina havia subido um pouco.
Havia um hematoma amarelado e desbotado na parte interna do pulso.
Poderia ser qualquer coisa.
Crianças se machucam.
As pessoas imaginam demais.
Então o motociclista fez algo que não fazia sentido para alguém supostamente ameaçador.
Ele tirou a carteira lentamente, puxou uma foto dobrada e a ergueu de modo que apenas Denise pudesse ver. Era uma imagem antiga, marcada por dobras e desgaste de anos no bolso. Uma menina da mesma idade da do fundo do ônibus, mesmo tom de cabelo, os mesmos olhos bem espaçados, sorrindo em um brinquedo de parque. No verso, escrito em tinta azul, lia-se: Ruby, 8 anos. Cumpra sua promessa, pai.
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