Ele ficou sem jeito. “Muito creme. Muito açúcar.”
“Faz sentido.”
“Por quê?”
“Howard implorava por mel extra no chá.”
Ele me encarou e então sorriu. Pequeno. Real.
Na noite passada, eu trouxe uma caixa que guardei por quinze anos.
Uma luva vermelha. Um trenzinho de brinquedo. Um desenho de giz de cera com um sol enorme amarelo. Um suéter azul com um botão faltando.
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