Olhei para o teto e deixei as memórias virem: o trabalho de parto que durou 18 horas, a emergência que surgiu no final, e as cirurgias que se seguiram.
Quando finalmente acordei após o parto, um médico que eu nunca tinha visto antes me disse que minhas duas meninas haviam morrido.
Nunca vi minhas filhas. Disseram que meu marido, Pete, cuidou dos preparativos do funeral enquanto eu ainda estava anestesiada e assinou todos os formulários necessários.
Seis semanas depois, ele se sentou à minha frente com papéis de divórcio e disse que não podia continuar. Que não conseguia me olhar sem pensar no que havia acontecido. Que as meninas haviam morrido por causa das complicações que eu tinha causado.
Fiquei arrasada. Mas acreditei nele. Acreditei em tudo. Porque qual seria a alternativa?
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