Criei três filhos sozinha: Denise, Carla e Benjamin. Trabalhei em dois empregos, enfrentei febres, corações partidos e peças escolares em que eu batia palmas alto demais, porque alguém precisava fazer isso.
Depois eles cresceram, saíram de casa e começaram suas próprias vidas.
Em algum momento pelo caminho, esqueceram da minha.
Eu tinha oito netos. Oito: Lily, Paige, Nara, Willow, Max, Jeremy, Josiah e Joanna.
E ainda assim, em todos os feriados, eu colocava um prato extra na mesa.
No meu aniversário de 70 anos, sentei na cozinha com um bolo de chocolate comprado no supermercado, no meu melhor prato de porcelana.
Acendi uma vela.
— Feliz aniversário, Debbie — eu disse.
— Não — murmurei depois de um instante. Peguei minha bolsa. — Hoje não vamos fazer isso. Vamos sair daqui.
Então dirigi até o Rosebud Diner, porque a garçonete Kelly sabia meu pedido, meu aniversário e como pronunciar meu nome como se ele importasse.
Ela levantou os olhos do balcão.
— Dona Debbie! Torta de aniversário hoje?
— Já te traí com um bolo de supermercado, querida — eu disse. — Mas vim por massa com queijo, café ruim e más decisões.
Kelly sorriu.
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