Tom nunca tinha se desculpado sem me contar o motivo, nem quando quebrou uma janela aos 12 anos, nem quando foi reprovado em um exame de química. Aqueles cinco palavras não estavam certas para mim, por mais que tentasse ignorá-las.
Eu liguei para Tom. Foi direto para a caixa postal. De novo. Depois o celular dele estava desligado.
Eu disse a mim mesma para não entrar em pânico. Talvez a bateria do celular tivesse acabado. Talvez ele tivesse ido para a aula.
E ainda assim, algo mais velho e mais afiado me dizia que eu conhecia meu filho o suficiente para saber que isso não podia ser apenas um acaso.
Eu digitei uma mensagem e a apaguei três vezes antes de enviar: "Me ligue agora."
Dez minutos depois, meu telefone tocou. Número desconhecido.
"Alô, você é a mãe do Tom?"
Minha mão se apertou. "Sim. O que aconteceu?"
Uma pausa, do tipo que te diz que a pessoa do outro lado gostaria de não estar segurando esse pedaço da vida de alguém.
"Senhora, estou ligando da faculdade do seu filho," respondeu o homem. "Ele deixou algo para você."
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