Eu aprendi a esticar as pernas de Henry enquanto ele chorava e minhas próprias mãos tremiam pela falta de sono. Eu aprendi quais representantes de seguros respondiam ao charme e quais precisavam de pressão.
Na igreja, as pessoas falavam comigo com a voz suave reservada para funerais.
Um domingo, quando Henry tinha seis meses, eu estava no corredor da creche ajustando suas órteses quando uma mulher do coro se aproximou.
"Ele é simplesmente precioso," ela disse. Depois, a voz dela abaixou. "E Warren? Ele está... lidando?"
Eu ajeitei a meia de Henry e disse: "Não. Ele saiu muito antes de meus pontos derreterem."
A boca dela se abriu e fechou.
Henry espirrou.
Eu beijei sua testa. "Se você ver a lista de presença, pode me passar? Minhas mãos estão cheias."
Quando Henry começou a escola, ele já tinha desenvolvido um olhar direto demais para adultos que preferiam crianças mais fáceis.
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