Ele piscou para mim como se não esperasse nada diferente.
Dois dias depois, eu assinei os papéis de alta sozinha, ouvi as instruções de terapia sozinha e vi mulheres deixando a maternidade com flores, balões e maridos carregando bolsas.
Eu saí com um bebê dormindo, uma pasta grossa o suficiente para entupir uma impressora, e uma enfermeira chamada Carla andando ao meu lado.
"Você tem alguém para te encontrar?" ela perguntou.
Eu sorri tão forçado que doeu. "Eventualmente."
Essa foi a mentira que contei para estranhos por cerca de um ano.
Meu apartamento cheirava a fórmula, talco de bebê e limpador de limão. Eu limpava quando estava com medo, o que significava que eu estava sempre limpando.
Os anos difíceis não foram nobres. Foram caros e exaustivos.
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