Meu parceiro se aproximou. "Não, amigo, ela não está."
Eu a peguei no colo. Ela era mais leve, e seus dedinhos se curvaram contra minha manga como se estivesse se agarrando.
Meu parceiro olhou para mim e disse: "Ligue para a Sarah."
"Às 3:30 da manhã?"
Ele deu de ombros. "Você sabe que vai fazer isso."
Ele estava certo. Quando Sarah atendeu, com a voz carregada de sono, eu contei tudo. Ela se sentou tão rápido que eu ouvi os lençóis se mexendo pelo telefone.
"Eu acho que você precisa vir vê-la", acrescentei, e já sabia o que essa frase nos custaria, caso as coisas não saíssem como esperávamos.
Quando Sarah chegou, o amanhecer estava começando a esticar uma luz pálida sobre as portas da garagem. Passamos sete anos tentando ter um filho. Sete anos de consultas e más notícias. Sete anos de sentar nos estacionamentos depois, porque Sarah não conseguia chorar até que as portas do carro estivessem fechadas.
Ela entrou na sala médica e parou quando viu o bebê em meus braços.
"Meu Deus", ela sussurrou. "Posso?"
Eu acenei com a cabeça e coloquei o bebê em seus braços.
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