Em algum momento, as duas meninas se acalmaram. Elas choraram até adormecer em um sono pesado e tranquilo, e agora eram apenas um peso quente contra meu peito.
Olhei para os rostos delas na luz amarela do quarto das meninas e fiz uma promessa em voz alta, embora elas não entendessem uma palavra: “Vocês não vão embora, minhas queridas. Eu também não.”
Os próximos três anos foram os mais exigentes e os mais definidores da minha vida.
Minha mãe se mudou para cá no primeiro ano. Nós desenvolvemos uma rotina. Eu aprendi a me mover pelo mundo de maneira diferente do que antes, e no processo de adaptação, comecei a desenhar algo que vinha pensando desde a primeira semana da minha reabilitação.
O mecanismo de articulação da minha prótese era funcional, mas ineficiente. A prótese funcionava, mas não bem o suficiente. Dava dor e me retardava. Então, comecei a consertá-la.
Eu tinha ideias de como reduzir o atrito, e as desenhei na mesa da cozinha depois que as meninas iam para a cama, no papel que fosse disponível, no horário livre que a noite me dava.
Eu registrei a patente sozinho. Encontrei um parceiro de fabricação que entendeu o que eu estava construindo. O primeiro protótipo funcionou melhor do que eu esperava. O segundo foi o que importava.
Assinei o contrato com uma empresa especializada em tecnologia adaptativa, e não anunciei, não dei entrevistas e não postei nada sobre isso em nenhum lugar. Eu tinha duas filhas que precisavam do pai presente e uma empresa para construir, e não estava interessado em ser uma história que outros contavam sobre si mesmos.
Quando as meninas estavam grandes o suficiente para a pré-escola, a empresa já era real, e o que ela havia se tornado também.
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