“Você nos deixou enterrar você sem um corpo.”
Ela começou a chorar então, e eu me lembrei de como Calla podia parecer frágil.
Então me lembrei de Mara com onze anos, carregando uma culpa que nenhuma criança deveria conhecer.
“Ouça com atenção,” eu disse. “Você não pode voltar agora e chamar essa dor de mal-entendido. Você se foi. Essa é a verdade. Se as crianças ouvirem algo, elas ouvirão tudo. A verdade honesta e de partir o coração.”
Ela colocou uma mão sobre a boca. “Eu posso ao menos explicar para eles?”
“Talvez um dia,” eu disse. “Quando isso ajudar mais a eles do que a você. Você realmente está doente, Calla? Ou você mentiu para Mara?”
Ela chorou ainda mais com isso, mas eu não tinha mais nada para dar a ela.
“Não, eu não estou. Mas eu tenho sonhado com as crianças, e eu queria—”
Eu virei, entrei no meu caminhão e dirigi para casa com as duas mãos firmemente no volante.
Naquela noite, Mara se sentou ao meu lado na mesa da cozinha enquanto os mais novos coloriam os jogos americanos de papel, porque as crianças sempre pareciam precisar de um projeto quando os adultos tentavam não desmoronar.
“O que ela disse?” Mara perguntou.
Eu deixei o tampo da caneta que estava torcendo cair. “Ela achou que você ia seguir em frente.”
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