Ele respondeu vinte e três minutos depois:
“Tudo bem, Willow. Relaxa.”
Mas aquilo não me deixou tranquila. Ficou atravessado o resto da tarde.
Minha mãe percebeu antes de eu dizer qualquer coisa.
“Vai pra casa,” ela disse quando a transferiram para o andar de cima. “Eu tenho um quadril torcido, um pulso dramático e uma enfermeira excelente chamada Sheila. Eu não estou morrendo.”
“Mãe…”
“Você olha pro seu celular a cada quatro minutos desde o meio-dia.”
“Eu tenho gêmeas recém-nascidas, mãe. Desculpa, mas estou fazendo o meu melhor.”
“E você está com a cara de uma mulher esperando o chão se abrir.”
Eu tentei rir. Ela apertou minha mão.
“Querida,” ela disse, “se algo parece errado, não discuta com você mesma sobre isso.”
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