Na maior parte do tempo, eu estava apenas cansada — de lutar, de falhar e de fazer os outros se sentirem melhor sobre as minhas chances.
A única coisa na qual eu ainda confiava era meu marido, Grant. Ele tratava cada consulta como uma batalha que se recusava a me deixar perder. Apertava minha mão com tanta força que às vezes eu temia que fosse quebrá-la.
Se eu vomitava, ele limpava meu rosto e fazia uma piada, do tipo: “Essa aí foi de campeã, amor.”
Ele estava sempre lá, na esperança ou no terror.
Tessa, minha melhor amiga desde a faculdade, preenchia os vazios que a quimioterapia deixava na minha vida. Ela costumava ser chef antes de abrir seu próprio negócio de refeições preparadas. Agora, isso significava que podia aparecer com coolers cheios de caldo de ossos, frango com limão e muffins que eu conseguia realmente sentir o gosto.
“Vou te manter viva com comida, Celeste,” dizia ela, tentando me animar.
Na maior parte das noites, eu acordava com ela cantando baixinho na cozinha.
Eu confiava a elas o pior de mim: minha amargura, minhas lágrimas feias e os dias em que a esperança parecia apenas uma ilusão para os doentes.
É por isso que o que aconteceu naquela tarde quase me quebrou de vez.
Naquela manhã, Grant tentou me acompanhar para o exame de sangue, mas eu perdi a paciência.
“Você precisa de uma pausa do hospital mais do que eu, amor. Deixa a Tessa testar a receita nova de quiche com você,” disse, tentando sorrir.
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