Ele contornou a mesa e ficou ao meu lado.
Depois de um minuto, disse: "Não posso assinar agora."
O rosto dele caiu. "Ok."
"Não." Eu limpei o rosto. "Não porque eu não queira. Porque esta é a sua mãe. Esta é a última coisa que ela nos deixou. Não quero passar por isso com pressa."
Ele assentiu. "Então vamos para o sótão."
Subimos juntos.
Lá dentro estava a vida de Laura em pedaços. Pulseiras de hospital. Um cobertor azul de bebê. Fotos. Cartões de aniversário que ela nunca conseguiu entregar para Jimmy.
E cartas.
Cinco. Seis. Sete. Dez. Treze. Dezesseis. Dezoito.
Jimmy sentou no chão e sussurrou: "Ela escreveu todas estas para mim?"
"Parece que sim."
Ele abriu a marcada com Cinco.
No meio da leitura, ele riu entre as lágrimas. "Ela me disse para ouvir você porque você sabe fazer panquecas sem queimar as bordas."
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