Comprei a casa da minha infância em um leilão – na minha primeira noite de volta, minha mãe ligou chorando e disse: 'Por favor, me diga que você não encontrou o quarto que seu pai lacrou.'

E quando a casa foi a leilão após a morte do Sr. Walter, o último dono, eu me inscrevi antes que o medo pudesse me convencer do contrário.

O leiloeiro me entregou os papéis. "Vai reformar e vender, jovem senhora?"

Enxuguei meu rosto. "Não. Estou recuperando meu lar."

Naquela noite, liguei para Asher da varanda da frente antes de entrar.

"Você realmente comprou?" ele perguntou.

"Eu realmente comprei."

Houve uma pausa. "Está igual, Astrid?"

Olhei para os degraus rachados, a caixa de correio torta e a corrente do balanço vazio na varanda. "Menor."

"É assim que a infância funciona," ele disse. Então, mais suave, "Você está bem? Deve ser estranho estar de volta lá..."

"Não," confessei, porque mentir para Asher nunca funcionou. "Mas estou aqui."

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