"Eu não quero, querido," ela admitiu. "Mas a minha conta de luz está atrasada. São trezentos dólares. Disseram que se eu não pagar até amanhã de manhã, eles vão cortar."
Meu coração apertou com aquelas palavras, e eu não disse nada enquanto examinava o anel.
"Este anel," a mulher acrescentou baixinho, "está comigo a vida inteira."
Eu inclinei o anel para verificar o interior da banda. Então vi a gravação: O & E — Sempre. 1968.
Por um momento, eu esqueci onde estava. Meus dedos pararam de se mover. A sala ficou estranha e distante. Eu conhecia aquelas iniciais e sabia daquele ano.
De repente, eu estava de volta ao escritório do meu avô Oscar, com 10 anos, sentada no chão enquanto ele virava as páginas de um de seus cadernos antigos: listas de compras, anotações sobre o tempo, fragmentos de músicas. E, às vezes, apenas uma letra "E."
Só isso. Nunca um nome completo. Nunca uma história.
Meu chefe gritou lá de trás: "Tudo bem aí, Mila?"
Eu não respondi. Estava olhando para a mulher. De repente, eu não estava apenas segurando um anel; estava segurando uma história que meu avô nunca terminou.
"Meu Deus..." sussurrei. "É você!"
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