Quinze anos após a morte do meu filho de quatro anos, servi café a um estranho que tinha exatamente a mesma marca de nascença dele — então ele olhou nos meus olhos e disse: “Espere… eu sei quem você é!”

Eu dirigi até o apartamento dele.

Ele abriu a porta já com a cópia dos documentos na mão. Parecia que não dormia há dias.

Por um tempo, nenhum de nós disse nada.

Então ele falou: “Eu não sei como ser o Howard.”

Sentei em frente a ele.

“Então não seja”, respondi. “Só me deixa te conhecer agora.”

Ele chorou então. Em silêncio. Como se odiasse aquilo.

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