Sessenta e três anos de vida. Quarenta e dois anos de casamento. Tudo reduzido àquele quarto frio.
O câncer o levou rapidamente — câncer de pâncreas. Silencioso, implacável. Quando você percebe, já é tarde demais.
Robert sempre foi um homem quieto e trabalhador. Todas as manhãs, às cinco horas, ele abria a fábrica de autopeças que construímos juntos do nada.
Eu cuidava do escritório — da papelada, das contas, dos fornecedores. Éramos parceiros em tudo, mesmo que ninguém soubesse disso de verdade.
Para o mundo exterior, Robert era apenas um trabalhador comum.
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