—Se não o hago —respondeu Yusha com voz áspera e entrecortada—, mataremos ambos. E mais ainda, Zainab… Sou médico. Não posso deixar que um homem se desanime sob a chuva enquanto tem a agulha na mão.
Llevaron al joven adentro, um jovem de apenas cinco anos, com o rostro ceniciento e uma herida de metralla de um acidente de caza supurando em seu muslo. O odor gangrena encheu a habitação limpa e perfumada com ervas, uma intrusão fétida do mundo moribundo.
Yusha trabalhou em um transe febril. Não usei as ferramentas rudimentares de um curandeiro de aldeia. Meti a mão num compartimento oculto abaixo das tablas do solo e saquei um rolo de terciopelo com instrumentos de prata: bisturies que refletiam a luz do fogo com um destello letal.
Zainab atuou como sua sombra. Não foi necessário ver o sangue para saber onde colocar a palangana; monitora o som do gotejamento do líquido e o calor da infecção. Se movimente com uma precisão silenciosa e evocadora, entregue hilos de seda e água hervida antes que ele siquiera se lo pidiera.
—Aproximou-se mais da lâmpada —ordenou Yusha, e depois foi corrigido com uma punição de culpa—. Zainab, preciso que você coloque seu peso sobre seu ponto de pressão. Aqui.
Guiou sua mão para o canto do menino, onde a artéria femoral latía como um pájaro atrapado. Ao presionar, o menino abriu os olhos do golpe. Levante a vista, não para o médico, mas para Zainab.
—Um anjo —graznó o menino, com a voz carregada de delírio—. Você está… no jardim?
—Está em mãos do destino —respondeu Zainab gentilmente.
Ao filtrar a primeira luz grisácea do alívio das contravenções, a febre do bebê alivia. A herança foi limpa, a artéria cosida com a delicadeza de uma concha. Yusha estava sentado em uma cadeira junto à lareira, com as mãos tembosas, coberto pelo sangue do filho de seu inimigo.
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