Meu pai tentou de novo:
“Eu só pensei… achei que poderia recomeçar.”
A expressão da mamãe não mudou.
“Você não foi embora porque eu ‘venci’. Você foi embora porque achou que você nunca envelheceria.”
A sala ficou em silêncio absoluto.
Pela primeira vez na vida, eu vi meu pai sem roteiro. Sem desculpas, sem imagem para sustentar. Apenas um homem pequeno, perdido nos destroços da própria vaidade.
Mamãe respirou fundo, devagar.
“Eu espero que você sobreviva às escolhas que fez. Mas eu não faço parte da sua solução.”
Então ela se virou e saiu.
Eu fui atrás. Depois Nora, Ben e os outros.
Do lado de fora, o ar da noite parecia frio e limpo. Mamãe ficou ao lado do carro por um instante, com o rosto voltado para o céu escuro.
Ela sorriu.
E foi o sorriso mais estranho — e mais forte — que eu já tinha visto nela.
Pela primeira vez na vida, ela não deixou nenhuma parte de si para trás.
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