Assim que as deixei, voltei direto para casa.
As caixas, que agora eu entendia que eram as mesmas que ela usava para se mudar — por isso tinham o nome dela — estavam me esperando. E eu precisava de respostas.
Quando entrei, fui direto para o chão da sala e reabri a primeira caixa.
Havia pastas organizadas com cuidado.
Etiquetas. Abas. Uma caligrafia que eu reconheci imediatamente: da minha vizinha idosa.
Minhas mãos tremiam enquanto eu pegava algumas pastas.
Formulários parcialmente preenchidos de inscrição escolar para as meninas.
Cópias do meu documento de identidade.
Uma pasta doméstica totalmente organizada.
“Como ela conseguiu isso—”
Então me veio à mente.
A Sra. Wells teve acesso a tudo aquilo durante as tardes em que cuidava das meninas. Os momentos em que ela ficava sentada à minha mesa da cozinha enquanto eu corria de um lado para o outro. As vezes em que eu deixava papéis espalhados, meio preenchidos, dizendo a mim mesma que terminaria depois.
Ela não tinha pegado nada; ela só… tinha prestado atenção.
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