silenciosa.
Quando nossos pais morreram em um acidente em cadeia, Olivia tinha 18 anos, e eu, dois. Os serviços sociais apareceram com pranchetas e aquela simpatia educada e ensaiada.
Mas minha irmã ficou na cozinha e disse a eles: "Ela não vai a lugar nenhum. Eu vou dar um jeito."
E ela deu.
Olivia abriu mão da bolsa de estudos da faculdade, de namoros e de tudo que garotas da idade dela desejavam.
Em vez disso, trabalhou em turnos duplos na lanchonete e na lavanderia, e comeu miojo para que eu pudesse ter dinheiro para o almoço.
Sobrevivemos com vales-alimentação e a determinação dela.
"Lembre-se, você sempre pode contar comigo, Maya. Sempre estarei aqui para você," ela costumava me dizer.
Eu acreditava nela. Ainda acredito.
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