No domingo, fomos ao cemitério, voltamos para casa, esquentamos as sobras, fizemos uma oração e nos sentamos para um almoço de Dia das Mães que tinha mais a ver com lembrar da minha mãe do que com qualquer outra mulher que tivesse saído da vida dos meus filhos.
Então a campainha tocou.
Levantei para atender. No segundo em que abri a porta, o ar me faltou por completo.
Natalie estava na varanda, vestida como se tivesse sido convidada para um lugar melhor antes de vir ali.
Sapatos impecáveis. Casaco caro. Cabelo feito para parecer natural. Por um segundo, meu cérebro se recusou a ligar aquela mulher à pessoa que tinha deixado cinco filhos e nunca mais tinha telefonado para saber se algum deles ainda tinha pesadelos.
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