Depois do jantar, Rosie subiu no meu colo como sempre fazia quando o dia parecia incerto demais.
— Você está triste, papai? — ela perguntou.
Eu beijei o topo da cabeça dela.
— Um pouco, meu amor.
Ela pensou um pouco.
— Eu não estou.
Aquilo me fez rir no cabelo dela.
Mais tarde, quando a louça estava feita e a casa tinha entrado no caos da hora de dormir, Maya parou na porta da cozinha.
— Pai?
— Oi?
— Nós nunca precisamos dela. Só precisávamos que você soubesse disso.
Tive que me sentar depois que minha filha saiu. Porque algumas palavras não caem nos ouvidos. Elas caem nos lugares cansados que você carrega há anos.
Natalie deu à luz meus filhos. Eu os criei. E naquela noite, parado na cozinha que construímos sem ela, isso parecia mais do que suficiente.
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