Foi uma das épocas mais confusas da minha vida.
Ele mentiu para mim, e eu fui embora. Essa parte estava clara, mas o resto parecia turvo. Inacabado. Porque veja bem: nenhuma mulher surgiu do nada depois da nossa separação. Nenhum grande segredo veio à tona.
Eu o via às vezes nas casas dos filhos, nas festas de aniversário, no supermercado.
Acenávamos e trocávamos algumas palavras. Ele nunca confessou o que estava escondendo de mim, mas eu nunca parei de me perguntar. Então, embora nossa separação tivesse sido mais limpa do que a maioria dos casais, uma grande parte de mim sentia que aquele capítulo da minha vida ainda estava inacabado.
Dois anos depois, ele morreu de repente.
Nossa filha me ligou do hospital, com a voz quebrando.
Nosso filho dirigiu por três horas e chegou tarde demais.
Eu fui ao funeral, mesmo não sabendo se deveria.
A igreja estava cheia. Pessoas que eu não via há anos se aproximaram de mim com sorrisos tristes e disseram coisas como "Ele era um bom homem" e "Sentimos muito pela sua perda."
Eu acenei com a cabeça, agradeci, e me senti uma fraude.
Então, o pai de Troy, de 81 anos, se aproximou de mim, exalando álcool.
Os olhos dele estavam vermelhos, a voz embargada.
Ele se inclinou perto de mim, e eu podia sentir o cheiro de álcool em seu hálito.
"Você nem sabe o que ele fez por você, sabe?"
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