E aquilo continuou acontecendo.
Uma vez, peguei meu casaco e disse: “Espera, eu vou com você.”
Ethan parou na porta. “Você não precisa ir.”
Aquilo me doeu.
Às vezes ele voltava com pequenas atualizações.
“Ela está com desejo de laranjas.”
“As costas dela estão incomodando.”
“O bebê mexeu hoje.”
Eu deveria ter me sentido incluída por essas atualizações, mas, na maior parte do tempo, só me sentia como alguém recebendo cartões-postais de uma viagem da qual não fazia parte.
E então havia as pastas.
Ethan sempre foi organizado, mas aquilo era diferente. Ele guardava recibos, anotações médicas e fotos impressas. Tudo arquivado e etiquetado.
“Por que você está guardando tudo isso?”, perguntei uma noite.
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