"Você está certa," ela sussurrou.
Eu peguei a carta com meu nome e rasguei, porque estava com tanta raiva que não conseguia ser gentil.
Era manuscrita.
Ela dizia que sentia muito.
Ela disse que nunca me considerou sua enteada. Nem uma vez. Ela disse que depois que meu pai morreu, ela ficou aterrorizada de ser deixada para trás aos poucos. Não abandonada. Apenas postergada.
Na última linha, ela escreveu algo duas vezes, como se precisasse acertar.
"Eu não queria o seu dinheiro. Eu queria o seu tempo."
Eu me sentei porque minhas pernas falharam.
Por um minuto, nenhuma de nós falou.
Então eu perguntei: "Você ia me contar alguma vez?"
"Sim."
"Quando?"
Ela apontou fraca para a carta. "Em breve."
"Isso não é uma data."
"Eu sei." Ela enxugou o rosto. "Eu estava tentando reunir coragem."
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