Os filhos foram avisados depois.
Organizar a despedida dela foi a última forma de estar presente por ela. Eu sabia o que ela teria querido: os hinos de que gostava, as flores simples, os biscoitos da padaria que ela visitava todos os domingos.
Os filhos chegaram vestidos de preto, com um luto ensaiado.
Ao anoitecer, já estavam discutindo papéis e documentos.
Eu fui para casa vazia por dentro e tomada pela raiva.
Na manhã seguinte ao funeral, ainda estava com a roupa do dia anterior quando alguém bateu forte na minha porta. Abri. Dois policiais estavam do lado de fora. Uma das filhas de Mrs. Whitmore estava ao lado deles, o rosto duro de raiva.
Meu coração disparou.
— A senhora era quem cuidava da Mrs. Whitmore? — perguntou um dos policiais.
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