Organizar o correio juntas foi só o começo de tudo.
Passei a aparecer depois do trabalho. A pegar seus remédios. Levar compras. Consertar pequenas coisas pela casa.
Descobri que ela gostava do chá exatamente com quatro minutos de infusão. Que nunca perdia seu programa de televisão favorito.
Nós nos sentávamos na varanda à noite. Tomávamos chá em xícaras lascadas. Conversávamos sobre tudo e sobre nada.
Mrs. Whitmore me contou histórias sobre o marido já falecido, sobre os três filhos que criou, e sobre uma vida que, segundo ela, tinha sido boa. Eu quase não falava da minha.
Ela estava na minha cozinha uma tarde, me ajudando com uma receita de torta, quando o olhar dela parou no desenho infantil ainda preso na minha geladeira — o único que eu não conseguia tirar.
Era a última coisa que minha filha havia feito antes de a doença levá-la, e pouco depois eu também perdi meu marido, de certa forma.
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