O travesseiro estava nas mãos dela entre nós. Era pequeno, de crochê, e desbotado. Parecia feito à mão e completamente diferente do Anthony, um homem que comprava meias pretas em grande quantidade e chamava travesseiros decorativos de "bagunça chique."
"Isso não é dele," eu disse.
"Sim, é." A voz dela baixou. "Ember, ele o guardava debaixo da cama. Toda vez que você entrava, ele me pedia para movê-lo para um lugar onde você não pudesse ver."
Algo frio deslizou pelo meu peito. "Por quê?"
Becca hesitou. "Por causa do que tem dentro."
Eu deveria ter perguntado mais. Eu deveria ter exigido respostas ali mesmo. Em vez disso, eu peguei o travesseiro e o segurei contra minhas costelas, como se pudesse ou me acalmar ou me destruir.
"Ele me fez prometer," ela disse em voz baixa. "Que, se a cirurgia não fosse como ele esperava, eu deveria entregá-lo a você pessoalmente."
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