Arthur, irmão de Eleanor e o homem que me contratou, tinha 81 anos, era viúvo e observava todos como um falcão. Ele ainda não estava acamado, mas ouvi a equipe sussurrando que ele estava morrendo.
Sua filha, Vivien, tinha um sorriso doce e olhos tão vazios que me deram calafrios.
Vivien vinha quase todas as tardes, pérolas tilintando, advogada a tiracolo.
"Papai, só precisamos que você assine isto. É sobre o plano de cuidados da Eleanor. Encontramos um lugar mais… acessível."
"Eleanor fica aqui", disse Arthur.
"Papai, seja razoável. Ela nem sabe onde está. E depois que você se for—"
"Ela sabe onde está, Vivian. Ela sabe mais do que qualquer um de vocês."
Um dia, Vivien me viu na porta com a bandeja de chá de Eleanor.
"E quem é esta?"
"Cuidadora da Eleanor", disse Arthur. "Ela já trabalha aqui há um mês."
"Hm." Seus olhos percorreram-me como um gato calculando quando atacar. "Que agradável."
Algumas semanas depois, o hospital me ligou enquanto eu lia para Eleanor. Pedi licença e saí para o corredor.
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